Amigos

Me cortan el teléfono

Me dicen garabatos por watsap

No tienen miedo a criticarme. A decir las cosas sin anestesia.

No siempre me apoyan. Están ahí, pero eso no quiere decir que son incondicionales.

Me reciben con un Gato Blanco, sin servilletas y con unas papas fritas “A Cuenta”.

Y da lo mismo.

Jamás dejarán que me ponga ese vestido con el que parezco prieta.

No tenemos los mismos gustos, el mismo humor, la misma religión.

Creemos en la verdad, somos adictos a la conversa y queremos cambiar el mundo

Gozan con las cosas de mis hijos, pero también son capaces de decirme: “me estás lateando con ese video”.

Me prestan mantequilla cuando me falta y yo no les cobro el detergente que les pasé.

Esos son mis amigos.

Las 15 frases en las que NO creo

1. No existe la amistad entre hombre y mujer
2. Los niños no deberían jugar con barbies
3. La tele hace mal para la imaginación
4. La lactancia ayuda a bajar de peso
5. La consecuencia es una virtud
6. El deporte genera dopamina
7. La farándula no es periodismo
8. Depilarse es una tortura
9. Leonardo Di Caprio es un mino
10. Todas las novias son lindas
11. Hay que darle ese cargo a una mujer
12. Los judíos son avaros
13. En el camping se descansa
14. El Mío Cid es una gran libro
15. Messi no le quiso dar la mano al cabro chico

Simplemente un animador

Hace 2 años no pude hacer nada más que ver tele.
No di leches, no mudé a nadie, ni bajé una sola toalla para que se secara.
Paralizada. Solo pude ver tele frente a un hecho que me parecía menos creíble que las canciones de Milli Vanilli.
Y hoy ni he prendido, ni prenderé la televisión.
Y no me las doy ni de profunda. Ni satanizo la farándula.
Es más. Hay veces en que la amo más que mi faja reductora. Y eso es mucho.
Pero en buena. Fue un animador. Excelente, tal vez el mejor de todos.
Pero , un animador
Y su pega era contar chistes, leer la noticias, explotar un talento único, entrevistar a modelos y presidentes.
Hacer campañas para que compráramos refrigeradores y darle pega a los papparazis.
Entonces el sicoanálisis post mortem , la aparición de sus touch and go (que se creían sus novias) y la elaboración de teorías más complejas que las del Pentágono, me parecen hiperventiladas, de mal gusto y dolorosas para su familia.
Esa familia que ya tiene que lidiar con una muerte trágica, como para además sufrir con tener que dar explicaciones y convivir con juicios que no les corresponden.
Era un bacán Felipe Camiroaga. Y no era un santo. Ni un demonio.
Era simplemente un animador.

Trolls vengan a mi

Diré algo políticamente incorrecto: Soy católica.

Voy a misa los domingos, bautizo a mis hijos y hay una imagen de la Virgen María arriba de mi cama.

Y sí, la crisis de la Iglesia es feroz. Un 27F todos los días y con mil SHOAS equivocándose de manera olímpica.

Y obvio, considero que los crímenes de los sacerdotes son mucho peores que los de un ciudadano común porque hay fe, autoridad y  confianza.

Sin embargo, más de alguna vez he sentido que me miran como bicho raro por decir que me hace feliz rezar con mis hijos.

Y mientras escribo esto, pienso que muchos empezarán a ponerme la etiqueta de ñoña, cartucha y estarán convencidos de que ando con el collar de perlas y la falda escocesa a cuestas.

Y bueno, no soy la Amy Whinehouse del barrio, pero tampoco la Gertrudis de la oficina.

Reviso la prensa. Leo noticias dolorosas sobre la Iglesia y declaraciones poco afortunadas de muchos de sus líderes y me pregunto ¿Por qué sigo siendo católica?

Hay una frase que Miguel Kast, (ahora dígame facha) le decía a  sus hijos y me quedó grabada: “La gente es buena”.  Amo esa ideología que adopté como propia y la aplico para mi relación con la fe.

No es fácil explicarlo, pero de verdad creo que por cada Karadima hay 10 Percival Cowley. Me niego a pensar que la sotana es símbolo de peligro.

¿Cuál es la Iglesia en la que le creo? Esa que estuvo en los tiempos difíciles de Chile apoyando a los perseguidos, la que se hace presente en el rostro más duro de la pobreza y le da una mano al enfermo que nadie va a ver al hospital .

También le creo a esa Iglesia con católicos críticos, pero constructivos. Porque para mí la iglesia no son los cuatro obispos que se entrevistan en las noticias cada semana, si no que somos todos los que nos declaramos seguidores de ella en el Censo. Esas familias que quieren (y deben) ser justas, honradas, solidarias y sensibles frente a las necesidades del otro. Porque pucha que encuentro cómoda esa sobremesa (de muchos que andan con la medallita en el cuello) haciendo bolsa a toda la institución, sin soltar el pisco sour. Es bien fácil juzgarlos a “ellos” pero también es bueno preguntarse a veces ¿qué hemos hecho “nosotros”?

Tengo claro que recibiré un par de trolleos y muy pocos RT. Pero bueno, esa es la gracia de esto. Decir lo que uno piensa. Con respeto y sin anestesia.

¿Será normal?

Me he sicopateado harto con el tema .

Quiero informarme, evitar las situaciones de peligro, les hablo a mis cabros y no me dejo de espantar cuando salen nuevos casos.

Los comento, los sigo y me frikeo. Llamo a mis amigas periodistas para saber nuevos antecedentes. Y también me cuestiono la sospecha  como enfermedad  crónica.

El otro día veía una imagen del señor de la liebre llevando en brazos a una niñita con el pie malo. Mi marido bañando a mi hijo de 2. Un cura conversando en un recreo con alumnos de cuarto medio.  El abuelo con su nieto sentado en las rodillas. Puras imágenes sanas. Puras imágenes cuestionadas hoy.

Esto siempre ha pasado. Y antes tal vez era peor. La diferencia es que ahora están los medios ,las redes sociales y la valentía para denunciar. Las victimas se empoderaron y prefieren ser apuntados con el dedo, que proteger al agresor.

Pero, ¿será normal que en los colegios las tías les dejen de dar besos a los niños, para evitar malos pensamientos?  ¿Tendré que desconfiar del hermano grande de la compañera de colegio de mi hija?  ¿El afecto se transformará en una señal para asustarse?

Gracias, Facebook

Facebook ha sido una maravillosa fuente de enseñanzas.

Como una gran Biblia que me da respuestas que jamás imaginé.

Y es por eso que a Facebook le debo mucho.

Con el aprendí que el mismo amigo que subió 238 fotos sin editar de su matrimonio, hoy puede poner en su estado “Recién divorciado, yahooo!!!” y acto seguido tener  una lluvia de   ”Me gusta” y felicitaciones destempladas.

Solo gracias a ti FB aprendí a reconocer a quienes me odian, cuando la que se declara mi mejor amiga, me etiqueta en una foto recién parida tomando sol en bikini en el jardín de mi casa.

Facebook  me confirmó que soy mucho más linda que las ex pololas de mi marido.

 Gracias Mark Zuckerberg por permitirme ver  la foto del exacto minuto en que el ovulo de mi vecina se unió con el espermatozoide de mi vecino y fue  engendrado el  cabro que ahora juega  ring ring raja.

Sin Facebook uno no se enteraría de cosas tan relevantes como la manicure que se está haciendo esa compañera del jardín infantil que no ves hace treinta años o el papanicolau al que se sometió (hoy a las 9:15 de la mañana) la cuñada de la madrina de tu tía abuela.

Gracias querida red social por hacerme ver que jamás podré usar esa ropa que modelan las orientales, porque ni siquiera le caben a la barbie de mi hija.

Gracias por mostrarme que la Pilar Sordo no está sola y que la gente cuida muy poco a sus perros porque se pierden más que las llaves de mi auto.

Te agradezco tanto que me permitas ver las fotos de ese mega carrete al que no me invitaron mis compañeros de oficina .

Gracias  Facebook. Gracias de corazón.

9 de la noche

Cuatro hijos. Un marido. Pega.
No entiendo esa gente que se queda dormida a las 9 de la noche.
A que hora hace lo que realmente quiere?
Yo rompo la rutina a esa hora. Escribo. Twiteo idioteces. Leo Lun. Miro tele como loca.
A esa hora parte mi vida. Los minutos egoístas.
Prefiero dormir mal. Poco. Aunque una grúa me tenga que levantar.

¿Por qué me gusta tanto Fabiana?

Es como cuando te encuentras con alguien que realmente te fascinó . Y aunque no te acordabas ni remotamente de esa atracción, al producirse el cruce, entiendes otra vez porque te gustaba tanto.
Frente a mí el Parque Araucano y empinada en el piso 20 de una Compañía de Seguros me volví a encontrar con ella. Desde la universidad, que no me la topaba. Aunque cada cierto happy hour nos acordamos con mis amigas y siempre terminamos concluyendo que a todas nos encanta.
A los 16 quise ser ella. Y sólo diez años después, me di cuenta que había hecho el ridículo.
Y cuando esta semana, comencé a visitarla otra vez, otra vez me volvió a cautivar.
Hace 1460 días, entré a una discoteque bonaerense de la mano del que hoy pretende que convivamos con una pareja de ranas en la pieza. Comimos una carne deliciosa y tomamos un vino menor, que a esas alturas daba lo mismo. Comenzaron a sacarse las mesas y una guitarra frenética invadió el lugar. Era ella. Fabiana Cantilo. La misma que a los 8 años recibió una guitarra y que nunca más la soltó. La misma que ganó una beca en Pensylvania. La misma que trata de usted a todo el mundo. La misma que casi se desmaya cuando descubrió que Fito le había escrito a ella “Fue Amor”.La misma que tiene un lunar en la mejilla . La misma que me impide contestar el llamado que este exacto minuto me está haciendo mi jefe. Y ahí estaba yo. Una viñamarina, sin acceso al cable, fanática de la Dato Aviso, abrazada al cuñado de mi hermano haciéndome la misma pregunta que me hago ahora ¿Por qué me gustas tanto Fabiana?

Santiago

Santiago cumple mañana once meses. Hace más de 1 año que no escribo aquí.
Y él que ya tiene ocho dientes, ganas de caminar y programas de TV favoritos, duerme en su pieza con ese inexplicable olor a transpiración de hijo que tanto me gusta.
La primera vez que lo vi, medía 5 milímetros. Hoy le faltan sólo 30 centímetros para llegar al metro.
La primera vez que lo escuché, su corazón latía tan rápido que me asusté. Hoy su corazón se acelera cuando ve a su papá y a la mamadera.
El primer hijo tiene un trono inabdicable. Las horas de contemplación son únicas. Dos adultos enamorados entre sí y enamorados de ese primero, son un trío que no se vuelve a repetir.
Con esto no quiero decir que a los que están por venir, los voy a querer menos. Pero Santiago es igual que nuestra capital, un hito fundacional.

Soy una ladrona asaltada

Ayer entraron a robar a mi pieza.
Sólo a la mía.
No se llevaron ni el rolex de mi abuelo, ni el notebook de mi vecino
El delincuente tomó mis calcetines verdes
y dejó una nota
"Tengo frío, aunque afuera hayan 32 grados de calor"
Eran los calcetines verdes de gimnasia de la Marilyn Monroe
Aquellos que yo me robé en su museo

Te prometo

Enero es un mes raro para mí.
O estoy cesante y me caso con otro cesante
O descubro que es el primer invierno de mi vida disfrazado de verano.
Estoy a punto de cumplir 27 años. A punto de ser mamá. A punto de tener un marido veterinario.
Nunca me han gustado los animales. Y vivo con siete ranas que han transformado mi cocina en un motel, una culebra que se pierde por el barrio y cientos de moscos que alimentan a los amantes culinarios.
Y hoy estoy a punto de darme cuenta que es verano. Pero mi vida sigue la rutina de los días fríos de julio. Con menos ropa y más color en mi cara. Las pecas se han tomado mis mejillas y Santiago crece. La ciudad y mi hijo.
No voy a tener vacaciones. Y he pensado más que cuando las tenía. No entiendo por qué los periodistas de los noticiarios siguen gastando plata en ir a grabar mujeres a Reñaca si podrían hacer la misma nota usando imágenes de archivos. Y hoy me comprometo ante ti. A que durante este verano voy a escribir todos lo días. Aunque me cueste. Pero lo voy a cumplir. Porque te lo prometí.

Desmontar la panza

Me encanta estar esperando guagua.
Pero, ayer me habrìa desmotando la panza
Hacía un calor espantoso.
Y una pata me deformò el ombligo

Aburrida

Una virtud que debería trabajar es la constancia. Hablo rápido porque me aburre la gente que lo hace lento. Así como me aburre todo en la vida. Jamás uso el mismo pijama dos días seguidos y me carga dormir en el mismo lado de la cama.
Por lo tanto, tengo una angustia bastante grande que he conversado muchísimas veces con el hombre que forrará los cuadernos de mi hijo Santiago.
¿Me aburriré siempre? ¿Encontraré un trabajo, un hobby o una letra que se mantenga a través de los años satisfaciendo mi indómita curiosidad?
Aburrirse viene de aborrecer. Una palabra bastante fuerte. Y me preocupa aborrecerlo todo. Me gustaría ser actriz, profesora de historia o detective.
Hace cuatro años que investigo el mimo tema. Los animales. Que ni siquiera me gustan. Solo mis perros Benito y Baranda y algunas de las ranas que pululan por mi cocina blanca. Cuatro años es mucho.
Hoy día salió un reportaje en la Paula de la Cecilia Magni. Una frentista del barrio alto de la cual hice una investigación con mis compañeros. Me dio pena leerlo. Ver la firma de otra periodista en ese reportaje. Es una sensación tan tonta. Es como cuando terminas con alguien y sabes que ya está con otra persona. Te imaginas a la nueva sentada en el sillón que tu tapizaste cuchareando el helado de menta que tu le enseñaste a degustar al dueño del departamento. El sillón y la menta son tuyos. Pero finalmente es una tontera. A la Cecilia Magni no la inventé yo.
Me aburrí.

El muerto está visible

Estoy sentada en el último banco. Las flores son horribles.
¿Cuantas emociones de sufrimiento y alegría extrema estarán adheridas a estas paredes?
Se escucha la melodía de un rosario aletargado, mezclado con el sorbeteo de mocos de las viejas del sur.
El muerto está visible.
Se levantó igual que todos los días. Se comió su clásico pan con dulce de leche marca jumbo.
Y ya no está. No puede entenderlo. Sus manos son incapaces de tocar la guitarra con la que siempre animaba las fiestas.
Ella me mira. Con tristeza. Busca mi complicidad.
Pero me averguenzo y sigo sentada inmóvil en el último banco.
Sus hijos me observan con desprecio. Sobre todo la mayor. La que fue compañera mía de universidad. La misma que me pedía los cuadernos y me prestaba poleras para las fiestas.
La entiendo. Fue muy duro para ella. Aceptar algo así.
Y sigo sentada inmóvil en el último banco. Las flores ya están mustias.

Asco del apio

A veces saber es terrible. Conocer las bajezas de los otros.
Ser testigos de sus demonios. Asombrarse con su falta de escrúpulos.
Sumergirse en la vida terrible y en esas pesadillas tan sórdidas de las que son protagonistas tu amigos.
Viste ese asesinato. Y ¿que haras? ¿cerrar la boca?
Escuchaste esos besos culposos de tu hermana con otro ¿no da asco sentarse con tu cuñado a comer apios?

mi casa 

Parece liviano, pero no lo es

No quiero escribir sobre el amor, ni sobre la tristeza y menos sobre las elecciones.
Quiero saber que fue de Arturo Frei Bolivar y si la hija de Cecilia Magni, la frentista líder en el atentado Pinochet, odia a su mamá por haberla dejado a los dos años para dedicarse a la lucha armada.
Quiero escribir sobre los ahijados de los ex presidentes y saber si les mandan regalos para sus cumpleaños o los invitan a comer a sus casas.
Las sectas satánicas no están dentro de mi lista. Antes descubriré los secretos de los masones y cómo una mujer de La Ligua, se da cuenta que quiere vivir sesenta años en el mismo lugar para ser monja de claustro.
¿Por qué los masones siguen siendo machistas? ¿Será Tolerancia Cero una logia disfrazada?
Me podría tomar un café ( no en realidad lo tengo prohibido) con un sicólogo para que conversemos sobre la importancia que le damos las mujeres al cuerpo ¿se la damos nosotros o son ellos? Ser gorda nos hace sufrir demasiado. Parece liviano, pero no lo es. En realidad es literalmente pesado.
¿Los chinos encontrarán lindos sus restaurantes que son objetivamente horribles?

¿A quien retará por los garabatos?

Leía en un sofá algo cochino que hay en mi casa, a un teológo que no recuerdo.
Dedicaba gran parte de sus letras a descifrar los misterios sobre la vida después de la muerte.
Según este hombre, que da cuenta de mi sorpresiva amnesia, el cielo será un lugar en donde todos los placeres terrestres estarán en su versión high definition.
Imagina el helado más rico que has saboreado. Ese será marca Panda, en comparación con el que te regalen post mortem.
Recuerda ahora el mejor beso que hayas dado. Que pena por tu amante. Te burlarás con Moisés de tanta inexperiencia.
Cuando estés muerto y salgas a caminar por las noches; la ranita de Darwin que sólo has escuchado y nunca has visto, aparecerá como los caracoles después de la lluvia. Y te acordarás , sin nostalgia, (porque allá no existe ese sentimiento) de las veces que te caíste tratando de encontrarla.
Me preocupa el hecho de los viudos vueltos a casar después de muertos. Allá arriba ( o talvez abajo o en diagonal) ¿con quien estará casada mi suegra?
Sus dos maridos se encontrará ahí. ¿Con quien se acostará en las noches? ¿A quien retará por los garabatos?

Somos todas sicópatas

Continúo en la saga del amor.
Se ríen las más de 1654 personas que conozco cuando cuento que me inventé un admirador secreto para sacarle celos a mi marido (en la época de conquista.)
Las carcajadas van en aumento cuando lanzo en la mitad de la velada, la confesión de que casi me mandé flores con una sugerente tarjetita.
Se indignan o reniegan algunos, cuando afirmo con total vehemencia que toda mujer, si tuviera la posibilidad, le leería el mail a su hombre.
De eso se trata. De sacar todo asomo de derrota de esta larga carretera. Usar las técnicas del cine más malo del mundo. Porque al ser tan malo, nadie piensa que se utilizan en la realidad. O ¿creerías que alguien le echó un somnífero a su rival?
Somos todas sicópatas. Leonas perseguidas. Convencidas de que esa curvilínea vendedora de productos Avon, trata de quitarnos al potencial abuelo de nuestros nietos.
Y me encanta la pasión, la desconfianza del amor. Esa postura “super evolucionada” de “ándate de viaje con tu mejor amiga, yo confío demasiado” o “somos una pareja madura que respeta profundamente los espacios de cada uno” me parece barata, descuidada y cliché.
No se trata de ser ahogante. Sólo de saber que todas, hasta la Amparo Noguera con ese aire de "amenme todos a la vez", somos candidatas a la camisa de fuerza.

Las mujeres sufren por sus arritmias sexuales

Me ha tocado ver últimamente a muchas mujeres sufrir por amor. Y te lo advierto, lo que viene aquí te puede parecer conservador. Pero creo fehacientemente que estoy en lo correcto.
Una compañera de trabajo se va con un hombre que conoce hace un mes a pasar un fin de semana. No conocen a las respectivas familias, ni a los amigos. Poco han hablado de sus dolores y algo más de sus sueños.
Ella llega con pijama nuevo y perfume a una cabaña en la playa. Está nerviosa y además tiene una enfermedad venérea que le acaban de descubrir. No es Sida. Es papiloma, un virus mucho más frecuente y de la que casi no se sabe nada.
Después de un vino común y quesos, la película se rueda como siempre. Muchos besos, mucha pasión, mucho sexo. No hay “ te quieros”… es más nunca se han dicho es frase y el sólo hecho de mencionarla la espanta, “Es muy luego todavía, llevamos tan poco, ¡como le voy a decir te quiero!”. Me cuenta en una cafetería de Independencia.

Después de tres semanas y un weekend teñido de intimidad, él se da cuenta que no era tanto su interés y que está algo aburrido. Terminan. Y ella llora en los pasillos como la viuda más viuda que pudieses imaginar.
Y pienso. Siempre es pronto para conocer a la mamá, siempre es luego para decir “quiero estar contigo” o “ella es mi polola”. Pero no lo es para compartir la que tal vez es la esfera más íntima y privada que tiene el ser humano: la sexualidad. Esa unión que no alcanzamos con nuestros amigos, ni padres ni siquiera con nuestros hijos. Sé que suena a charla escolar de educación sexual, pero es demasiado potente. Revelarnos con todo, sacar lo más animal y lo más cándido que llevamos a la vez y juntar dos cuerpos, es el espacio de mayor poesía del que he sido testigo.
Y así elaboro mi teoría. Las mujeres sufren por sus arritmias sexuales. Porque sus ritmos son diferentes, ordenados y lentos. Porque le da miedo decir que no, mostrarse conservadoras o decir que es muy luego. Porque esa taquicardia propia de la pasión les da ansiedad y cuando el pulso baja, se angustian. Porque les aterroriza que el otro las abandone por no ser tan liberales o lo suficientemente parecidas a Carrie en “Sex and the city” ,cuando en realidad se identifican mucho más con dolores y sueños de nuestra querida Gertrudis.