Desmontar la panza

Me encanta estar esperando guagua.
Pero, ayer me habrìa desmotando la panza
Hacía un calor espantoso.
Y una pata me deformò el ombligo

Aburrida

Una virtud que debería trabajar es la constancia. Hablo rápido porque me aburre la gente que lo hace lento. Así como me aburre todo en la vida. Jamás uso el mismo pijama dos días seguidos y me carga dormir en el mismo lado de la cama.
Por lo tanto, tengo una angustia bastante grande que he conversado muchísimas veces con el hombre que forrará los cuadernos de mi hijo Santiago.
¿Me aburriré siempre? ¿Encontraré un trabajo, un hobby o una letra que se mantenga a través de los años satisfaciendo mi indómita curiosidad?
Aburrirse viene de aborrecer. Una palabra bastante fuerte. Y me preocupa aborrecerlo todo. Me gustaría ser actriz, profesora de historia o detective.
Hace cuatro años que investigo el mimo tema. Los animales. Que ni siquiera me gustan. Solo mis perros Benito y Baranda y algunas de las ranas que pululan por mi cocina blanca. Cuatro años es mucho.
Hoy día salió un reportaje en la Paula de la Cecilia Magni. Una frentista del barrio alto de la cual hice una investigación con mis compañeros. Me dio pena leerlo. Ver la firma de otra periodista en ese reportaje. Es una sensación tan tonta. Es como cuando terminas con alguien y sabes que ya está con otra persona. Te imaginas a la nueva sentada en el sillón que tu tapizaste cuchareando el helado de menta que tu le enseñaste a degustar al dueño del departamento. El sillón y la menta son tuyos. Pero finalmente es una tontera. A la Cecilia Magni no la inventé yo.
Me aburrí.

El muerto está visible

Estoy sentada en el último banco. Las flores son horribles.
¿Cuantas emociones de sufrimiento y alegría extrema estarán adheridas a estas paredes?
Se escucha la melodía de un rosario aletargado, mezclado con el sorbeteo de mocos de las viejas del sur.
El muerto está visible.
Se levantó igual que todos los días. Se comió su clásico pan con dulce de leche marca jumbo.
Y ya no está. No puede entenderlo. Sus manos son incapaces de tocar la guitarra con la que siempre animaba las fiestas.
Ella me mira. Con tristeza. Busca mi complicidad.
Pero me averguenzo y sigo sentada inmóvil en el último banco.
Sus hijos me observan con desprecio. Sobre todo la mayor. La que fue compañera mía de universidad. La misma que me pedía los cuadernos y me prestaba poleras para las fiestas.
La entiendo. Fue muy duro para ella. Aceptar algo así.
Y sigo sentada inmóvil en el último banco. Las flores ya están mustias.

Asco del apio

A veces saber es terrible. Conocer las bajezas de los otros.
Ser testigos de sus demonios. Asombrarse con su falta de escrúpulos.
Sumergirse en la vida terrible y en esas pesadillas tan sórdidas de las que son protagonistas tu amigos.
Viste ese asesinato. Y ¿que haras? ¿cerrar la boca?
Escuchaste esos besos culposos de tu hermana con otro ¿no da asco sentarse con tu cuñado a comer apios?

mi casa 

Parece liviano, pero no lo es

No quiero escribir sobre el amor, ni sobre la tristeza y menos sobre las elecciones.
Quiero saber que fue de Arturo Frei Bolivar y si la hija de Cecilia Magni, la frentista líder en el atentado Pinochet, odia a su mamá por haberla dejado a los dos años para dedicarse a la lucha armada.
Quiero escribir sobre los ahijados de los ex presidentes y saber si les mandan regalos para sus cumpleaños o los invitan a comer a sus casas.
Las sectas satánicas no están dentro de mi lista. Antes descubriré los secretos de los masones y cómo una mujer de La Ligua, se da cuenta que quiere vivir sesenta años en el mismo lugar para ser monja de claustro.
¿Por qué los masones siguen siendo machistas? ¿Será Tolerancia Cero una logia disfrazada?
Me podría tomar un café ( no en realidad lo tengo prohibido) con un sicólogo para que conversemos sobre la importancia que le damos las mujeres al cuerpo ¿se la damos nosotros o son ellos? Ser gorda nos hace sufrir demasiado. Parece liviano, pero no lo es. En realidad es literalmente pesado.
¿Los chinos encontrarán lindos sus restaurantes que son objetivamente horribles?

¿A quien retará por los garabatos?

Leía en un sofá algo cochino que hay en mi casa, a un teológo que no recuerdo.
Dedicaba gran parte de sus letras a descifrar los misterios sobre la vida después de la muerte.
Según este hombre, que da cuenta de mi sorpresiva amnesia, el cielo será un lugar en donde todos los placeres terrestres estarán en su versión high definition.
Imagina el helado más rico que has saboreado. Ese será marca Panda, en comparación con el que te regalen post mortem.
Recuerda ahora el mejor beso que hayas dado. Que pena por tu amante. Te burlarás con Moisés de tanta inexperiencia.
Cuando estés muerto y salgas a caminar por las noches; la ranita de Darwin que sólo has escuchado y nunca has visto, aparecerá como los caracoles después de la lluvia. Y te acordarás , sin nostalgia, (porque allá no existe ese sentimiento) de las veces que te caíste tratando de encontrarla.
Me preocupa el hecho de los viudos vueltos a casar después de muertos. Allá arriba ( o talvez abajo o en diagonal) ¿con quien estará casada mi suegra?
Sus dos maridos se encontrará ahí. ¿Con quien se acostará en las noches? ¿A quien retará por los garabatos?

Somos todas sicópatas

Continúo en la saga del amor.
Se ríen las más de 1654 personas que conozco cuando cuento que me inventé un admirador secreto para sacarle celos a mi marido (en la época de conquista.)
Las carcajadas van en aumento cuando lanzo en la mitad de la velada, la confesión de que casi me mandé flores con una sugerente tarjetita.
Se indignan o reniegan algunos, cuando afirmo con total vehemencia que toda mujer, si tuviera la posibilidad, le leería el mail a su hombre.
De eso se trata. De sacar todo asomo de derrota de esta larga carretera. Usar las técnicas del cine más malo del mundo. Porque al ser tan malo, nadie piensa que se utilizan en la realidad. O ¿creerías que alguien le echó un somnífero a su rival?
Somos todas sicópatas. Leonas perseguidas. Convencidas de que esa curvilínea vendedora de productos Avon, trata de quitarnos al potencial abuelo de nuestros nietos.
Y me encanta la pasión, la desconfianza del amor. Esa postura “super evolucionada” de “ándate de viaje con tu mejor amiga, yo confío demasiado” o “somos una pareja madura que respeta profundamente los espacios de cada uno” me parece barata, descuidada y cliché.
No se trata de ser ahogante. Sólo de saber que todas, hasta la Amparo Noguera con ese aire de "amenme todos a la vez", somos candidatas a la camisa de fuerza.

Las mujeres sufren por sus arritmias sexuales

Me ha tocado ver últimamente a muchas mujeres sufrir por amor. Y te lo advierto, lo que viene aquí te puede parecer conservador. Pero creo fehacientemente que estoy en lo correcto.
Una compañera de trabajo se va con un hombre que conoce hace un mes a pasar un fin de semana. No conocen a las respectivas familias, ni a los amigos. Poco han hablado de sus dolores y algo más de sus sueños.
Ella llega con pijama nuevo y perfume a una cabaña en la playa. Está nerviosa y además tiene una enfermedad venérea que le acaban de descubrir. No es Sida. Es papiloma, un virus mucho más frecuente y de la que casi no se sabe nada.
Después de un vino común y quesos, la película se rueda como siempre. Muchos besos, mucha pasión, mucho sexo. No hay “ te quieros”… es más nunca se han dicho es frase y el sólo hecho de mencionarla la espanta, “Es muy luego todavía, llevamos tan poco, ¡como le voy a decir te quiero!”. Me cuenta en una cafetería de Independencia.

Después de tres semanas y un weekend teñido de intimidad, él se da cuenta que no era tanto su interés y que está algo aburrido. Terminan. Y ella llora en los pasillos como la viuda más viuda que pudieses imaginar.
Y pienso. Siempre es pronto para conocer a la mamá, siempre es luego para decir “quiero estar contigo” o “ella es mi polola”. Pero no lo es para compartir la que tal vez es la esfera más íntima y privada que tiene el ser humano: la sexualidad. Esa unión que no alcanzamos con nuestros amigos, ni padres ni siquiera con nuestros hijos. Sé que suena a charla escolar de educación sexual, pero es demasiado potente. Revelarnos con todo, sacar lo más animal y lo más cándido que llevamos a la vez y juntar dos cuerpos, es el espacio de mayor poesía del que he sido testigo.
Y así elaboro mi teoría. Las mujeres sufren por sus arritmias sexuales. Porque sus ritmos son diferentes, ordenados y lentos. Porque le da miedo decir que no, mostrarse conservadoras o decir que es muy luego. Porque esa taquicardia propia de la pasión les da ansiedad y cuando el pulso baja, se angustian. Porque les aterroriza que el otro las abandone por no ser tan liberales o lo suficientemente parecidas a Carrie en “Sex and the city” ,cuando en realidad se identifican mucho más con dolores y sueños de nuestra querida Gertrudis.

Una ceja en mi útero

Hay una industria dentro de mi cuerpo.
Trabajan mientras duermo y nadie les paga las horas extras.
Son cerca de mil obreros que pertenecen al sindicato más antiguo del mundo.
Cuando van a huelga, las mujeres como yo terminan llorando en las clínicas.
Y aunque sean ellos los esforzados, termino extrañamente agotada.
Hoy están empeñados en dejar listos un par de ojos color miel y afinar las terminaciones de un dedo chico del pie.
Siempre cumplen con los plazos. No fallan para los partidos de futbol ni después del carrete.
Pronto habrá un ceja en mi útero. Y eso me hace feliz .

La profesora de piano

Mis dedos giran por el borde de una copa de vino tinto
Estamos sentados los cuatro como lo hemos hecho los últimos 25 años
Dyango, la crota, el rubio y yo
"Cumpleaños feliz" se ha cantado alrededor de quince veces
Nos acompaña una pianista de la tercera edad que se lleva aplausos desanimados
Nadie la escucha y los borrachos se quedan dormidos
Nos deprimimos poco a poco como en una fila de dominó
La pianista toca como los dioses( aunque los dioses son los maestros de la guitarra)
Cierra los ojos y sus manos están poseídas. Linda Blair es un caso simple a su lado.
El talento encerrado en la precaria tarima de un restaurant.

Asesinatos Elegantes

Todos los años acostumbro matar a alguien.
Es parte de mis obligaciones. Pago los impuestos, me hago el papanicolau y asesino a la primera persona que veo cuando me bajo del metro Baquedano. La fecha va variando obviamente. De lo contrario estaría escribiendo este post desde la cárcel. O talvez no lo escribiría, talvez me haría famosa mirando fijamente a Carlos Pinto.
Y no… estoy aquí. Disfrutando de un rico té, mientras me asusto porque mi amigo entomólogo me dice que los bichos son fundamentales a la hora de pillar a un criminal.
Puede sonar asqueroso. Pero cuando un niño tiene ladillas en la ceja, es una gran prueba de que ha sido abusado sexualmente. Increíble ¿no?
A los abusadores hay que pudrirlos tras las rejas. Ese es un delito realmente malévolo que no se puede comparar con un asesinato elegante ( como lo son los míos). Matar a la abuelita que baja por las escaleras, es acelerar un proceso que de una u otra manera va a suceder. Todos vamos a morir irremediablemente. Pero no todos seremos abusados por un taxista con raros insectos.
A veces me da cargo de conciencia. Como la vez que le tocó a un hombre que esperaba el vagón con un ramo de flores para el día de los enamorados. Asumo que cierta tristeza me acompaño durante toda esa semana calurosa de febrero.
Pero después se me pasó … cuando leí en “La Cuarta” que el ramo de claveles eran para su amante desde hace 15 años.

Seré tajante

La falta de inspiración o talvez de acontecimientos dignos, de una narración decente me han llevado a tomar una actituda asquerosamente populista.
No quiero hablar de Inglaterra ( Javier que impresionante el destino ...)
No quiero escribir del caso Chispas
Y menos hacer alusiones a la la locura de Marisela Santibañez
Quiero pensar en el momento más feliz de mi vida. En ese instante que sentí que los créditos del director y los productores pasaban por mi cuerpo.
Ese fragmento de ficción que en verdad fue realidad ... existió.
Fue arriba de un auto. Mirando a los ojos cuando me llevaban un pisco sour malísimo al asiento de atrás.
Ahí es donde quiero estar.
Y... ¿El populismo? Pues bien ,aquí va ... comparte conmigo el instante más pleno de tu larga o corta existencia . Sólo se acepta uno. En eso seré tajante.

Un zancudo celebra en mi brazo

Estoy acostada con mis pantuflas nuevas.
Son de alpaca .
Adicta a ellas.
Estoy con la pupila fija ,en la cara de una mujer que se esconde en una caja cuadrada
Un zancudo está celebrando su titulación en mi brazo
Sabe que tiene carne y bebidas alcohólicas por poco precio
La ampolleta se quemó
No importa ... esa caja tiene luz propia
Cuento. 1, 2, 3.
Respiro
La mujer de la caja repite cosas que ahora voy a enumerar para que te queden claras, dice así:

1. Soy directa
2. Soy perfeccionista
3. Soy trabajólica
4. Confío demasiado en la gente
5. Pienso siempre antes en los demás que en mi misma

Vomito. Y nadie me ayuda.
La caja sigue ahí.
Entran por la puerta. Me asaltan. Me invaden. Se pegan a las paredes.
Y a nadie le importa.
Los clichés ... se tomaron el poder.

Denuncia de Prostitución

Cuando no estaba, me topé con un oso hormiguero.
Pero eso no es lo interesante de este post.
Conocí a ese animal, gracias a que visité por primera vez en mi vida las famosas Cataratas de Iguazú.
Este año , he viajado a los dos últimos lugares, que hubiese elegido como fondo de foto de mi linda cara.
El set de La Misión y el Glaciar San Rafael.
Acostumbrada a ver el exceso de promociones en las revistas de viajes hacia esos destinos, sus imagenes me parecían tan atractivas ,como un hombre con calcetines en la cama.
Han prostituido tales escenarios. Se ofrecen a bajo precio y con garantías de máxima seguridad. Y tenemos tan acostumbrada nuestra retina, que su inmensidad ni siquiera nos conmueve.
El sólo hecho de imaginarme en esas caídas de agua con un grupo de jubilados de caja de compensación, me daba náuseas.
O tomarme uno whiskeys con hielo milenario ,junto al Centro de Madres de mi comuna, me parecía terrorífico.
Pero era obvio ... cuando por fin la suela de mi zapato toco las mencionadas tierras, mis ojos se abrieron como cuando vi al ginecólogo de mi mamá en 1979.
Y pasó lo mismo que hace 26 años .... nunca más pude cerrarlos.

Mientras bailo en la heladería

El martes fue Kil Bill 2. El sueño no me dejó ser testigo del encuentro entre la novia y su hija. Eduardo me contó el final camino al trabajo. En realidad no tengo problemas en saber el desenlace de una película. Subirse a una montaña rusa es único, aunque te hayan descrito cada una de sus curvas.
Ayer iba por “Mi vida sin mi”. Y por tercera vez consecutiva, no estaba.
Recorrí rápido los pasillos de estreno. Mi pupila se quedo pegada en aquella carátula. Tantas veces quise ir a verla al cine. Pero nunca lo hice. Quedaba una. La agarre fuerte. Casi tan sicóticamente, que la niña que estaba a mi lado se sintió algo amenazada.
Tapada hasta las narices volví a confirmar que Paz Vega es definitivamente estupenda. Natalia Berveke siempre tan dulce y sufrida. Pero la Vega se roba toda la sensualidad. Y lo hace con armas letales. Estoy segura que si fuera hombre, tendría un poster de ella en mi pieza.
Mientras; Eduardo dormía a mi lado. Ocho fueron mis intentos por despertarlo. Tuve piedad. El había sido bastante misericordioso con mi cansancio el día anterior.
Pensé que podría aburrirlo un musical. Pero era uno pop y finalmente logró engancharlo. Se reía cuando Javier repetía majaderamente la teoría de que finalmente todos somos bisexuales.
Obsesa como siempre, presioné a Flash para que me bajara el disco. Cuando era chica odiaba cuando en “Fama” se ponían a cantar en la cafetería y justo todos se sabían los pasos de baile. Pero en “El otro lado de la cama” amé que Javier cantara “No sé que hacer” por las plazas y que los niños bailaran en el museo. Y ahora voy a escucharlo mientras ... bailo en la heladería.

El trabajo más fome del mundo

Cuando tengo que viajar largos trayectos siempre me compro unos calugones. Se mastican lento y las horas se pasan más rápido.
Y comienzo a preguntar cosas totalmente triviales. Una de mis consultas favoritas es la elección del trabajo más fome del mundo.
Por la cercanía, muchas veces he votado por el vendedor de peajes. Sin conversar, sin coquetear y con un severo calambre en el brazo.
Bien rankeado ha estado también el timbrador de impuestos internos. Una vez estuve sentada cerca de 40 minutos mirando como el hombre de bigotito policial, timbraba miles de boletas con esas mangas negras, que sólo había visto en los sketches de “Quintanilla y Hermosilla”.
En Butantan, un barrio de Sao Paulo fui testigo de un oficio bastante aburrido. Una mujer de tez negra con las facciones más lindas que he visto en mi vida y sus otras 42 compañeras, eran las encargadas de revisar la pureza de los antídotos contra las cascabeles. Durante media hora se encerraban en una pieza oscura y prendían una lamparita para mirar los frascos. Tenía 10 minutos de recreo y otra vez a mirar. Eso durante 8 horas. Remuneradas por mirar.
Un lugar común es quejarnos por lo rutinario de nuestros trabajos. Pero estoy en una etapa optimista y agradecida. Comparado con un rellenador de pistolas de agua que conocí hace una semana, mi oficio es el mejor del mundo

La huída de los títeres

Una vez mi papá me mintió sobre algo muy importante.
El sacaba fotos instantáneas y con Martín nos asombrábamos de la rapidez con la que se podía ver un momento recién vivido.
Pero esa vez mi papá nos hizo tontos.
Fuimos a la Avenida Perú y nos sacó una foto con esos Mickey Mouse chantas que cuando te saludan están tiritones por culpa de la caña.
Olvidamos el asunto. Pasó un año. Éramos muy chicos.
Agobiado por las presiones infantiles de consumismo viajero, mi papá se defendió diciéndonos que habíamos estado en Disney. Lo enfrentamos. Lo pusimos a prueba. Y sacó la foto, que ya estaba bastante desgastada y que camuflaba la precariedad del disfraz con el paso del tiempo. Nos alegramos de haber conocido Estados Unidos. No importaba que no lo recordáramos. Pero habíamos estado ahí. Y teníamos todo para demostrarlo. El testimonio de nuestro padre y la captación del instante preciso.
Toda esta anécdota me angustia. No porque mi papá sea un mentiroso. No lo es y de hecho… hace unos pocos años tuvo un gran gesto. Me reconoció que el autógrafo de César Antonio Santis del que yo me jactaba en el colegio, me lo había hecho él.
Lo que me angustia es la desaparición del espacio público. La ausencia de las plazas habitadas. La huida de los títeres en la Avenida Perú. Y el abandono de los padres fantasiosos.

Una pantufla menos

Llueve afuera y hace algo de frío. Benito salta para que lo saque a pasear y muerde mis pantuflas.
Gonzalo Rojas ha vuelto a visitarme. Entra a mi pieza sin preguntar y se sienta en el velador. Me mira detenidamente como si no intuyera que tanta fijeza me pone nerviosa. Lo miro y si no fuese por que conozco sus intenciones, creería que me está coqueteando de forma descarada. Anda con su típico jockey desgastado y me parece que sus labios están más gruesos que nunca. Habla suave y me hace la pregunta: "Magdalena " ¿Qué se ama cuando se ama?"
Sale cantando de la habitación y mientras envuelvo las frazadas en mi cuerpo, escucho el golpeteo de ese bastón tan feo que usa.
Sigue lloviendo y tengo una pantufla menos.

Un mal post

Varios días sin escribir.
Tal vez la mejor manera de palear esta sequía sea asaltando el teclado.
A pocas horas de partir a trabajar, he descubierto que los camarones de barro son hermafroditas y sigo los últimos días, un debate en "El Mercurio"entre el Doctor Peña y Lillo y el escritor Pablo Simonetti respecto a el polémico matrimonio homosexual.
Soy conservadora y me acerco más a la postura del doctor. Pero este tipo de discusión trasnochada y cliché me agota.
Me interesa más internarme en la selva paraguaya o hablar con el Tuto, que siempre tiene una mirada distinta de lo políticamente correcto. No responde a los patrones del joven humanista - de izquierda- no creyente. Y eso permite que no entonemos siempre la misma canción.
Un mal post. Pero un post ... al fn.

Arroz como todos los días

Miguel Ortega almorzó arroz como todos los días. Sólo tomó agua y un poco de flan de vainilla. En la noche casaría a Paula y Enrique. Leyó el evangelio que correspondía. Era uno muy hermoso de San Mateo. Jesús les anuncia a sus discípulos que viene a sanar a los enfermos. Miguel se emociona. En su libreta escribe con mayúsculas la palabra “misericordia”.
Son cerca de las siete de la tarde. Se mira al espejo. Por poco rato, como le enseñaron en el seminario.
El taxi pasa por él. Le duele un poco el pecho. Mira la ciudad. ¿Qué diría el Cardenal Silva Enríquez con tanta modernidad?” Se espantaría” piensa. “Habiendo tanta pobreza" dice en voz alta… El taxista le muestra su estampita de San Expedito. Miguel le da la bendición. Le duele el pecho.
Pone las manos en el altar. Mira a la madrina. Tras ella está sentado Abraham. Miguel se arregla los anteojos. Mira al coro. El violín es afinado por San José. Cierra sus párpados por un segundo. La Virgen María es la novia. Su pelo está decorado con nueve astromelias. Y su vestido es tan vaporoso que todo comienza a nublarse. Y ya nada se distingue.

A dos cuadras

Cuando era más joven que hoy , conocí a una persona que cambio mi vida.
Era un hombre.
Muy inteligente
Y bastante atractivo.
Que además era 45 años mayor que yo.
La primera vez que lo ví, fue en mi televisor ochentero. Estaba dando una entrevista y hablaba de la inexistencia del futuro.
Contaba que las palabras nacen del sonido que la acción provoca. Piensa en el fuego.
Me contacté con él y construimos una amistad.
Nos escribimos durante muchos meses y ni siquiera sabía a lo que yo me dedicaba.
Hablábamos del silencio, el amor, la religión y literatura
Tiempo después supe que vivía a dos cuadras de mi casa
Lo fui a ver. Me adoptó como nieta. Me orientó en mis confusiones. Me enseñó a ser algo más flexible en mis juicios. Me reveló un Dios desconocido para mi.
Y hoy lo vuelvo a buscar.

15 minutos más

Me voy a morir. Y quiero que cuando eso pase ... haya pisco sour en mi casa de la Reina.
Que el Queque tenga claro que a su futura esposa, le tendré tantos celos como a sus ex pololas.
Que sépa que tiene que ser más fea que yo.
Quiero que él me vista y ponga en mi bolsillo el anillo de compromiso.
No quiero que lo funda para regalárselo a mi reemplazante.
Ojalá la Alfonsina me lea un poema de Teillier. Podría ser "En la secreta casa de la noche"
Mi hermano pondrá el aviso en El Mercurio. Y también tendrá que pagarlo.
Después quiero que la Luli invite a mis papás a Colbún.
Aunque puede ser demasiado triste. Los recuerdos los invadirían. Sobretodo cuando tomábamos desayuno en pijama.
Mejor que se vayan a Frutillar. Sólo una semana. Y que alguien toque un piano cuando entren a esas iglesitas que tanto me gustan.
La melodía de fondo podría ser algo de Debussy.
Yo voy a estar con ellos. Haciéndoles cariño en la espalda.
Por las noches, taparé a la Alfonsina para que no pase frío. Y la destaparé, cuando Santiago se ponga muy caluroso.
Por las mañanas. El pan estará descongelado en mi casa de la Reina. Y así ... el Queque podrá dormir quince minutos más.

Mandamiento N° 1

" La gente quiere ..." Es problablemente una de las frases que más escucho durante mis fatigosos días. "A la gente le interesa el tema de los cisnes en Valdivia", "No podemos hacernos los tontos con el tema de Pascua- Lama" "Es nuestra obligación tener una opinión sobre ..."
Y yo sentada ahí, peleandome, con todos, por lo que considero uno de los clichés más grandes y obsoletos mantenido por los trabajadores de los medios.
Existe, en este ambientillo , una autopercepción bastante mesiánica de lo que se pone al aire.
Se piensa que somos nosotros, los elegidos por el Señor, los enviados por el Gran Arquitecto, los encargados de dar la carne masticada al público. Se mira en menos la entretención. Como si ser entretenido fuese sinónimo de surplefuo
Tu ¿de que profesor te acuerdas?
El mandamiento número 1 de los capos de las audiencias es "No creerás lo que la gente declara".
Un dato; cuando la sintonía se medía a través del cuadernillo ( un sistema en donde los telespectadores anotaban cada cierto tiempo lo que estaban viendo) , el "Show de los Libros" era uno de lo líderes de la audiencia.
Con la llegada del "maléfico" peoplemeter, aparecieron las sorpresas. Los programas culturales con suerte eran visto por sus realizadores y aquellos productos perseguidos por las madres de familia, se tomaban el poder. La gente quiere ver "La Belleza de Pensar", pero no se puede resistir a los ataques de tristeza de Sandra O' Ryan.
Es por eso que soy una fiel defensora del online. Me dan náuseas cuando escucho ese trasnochado y añejo argumento, que culpa al ratting de la mala calidad de la televisión. La caja idiota lo es, por que quienes están sentados frente a ella, aman la idiotez.
Terorífico y dictatorial es aspirar a una televisión editorializada por diez sujetos que pasan 16 horas encerrados en un canal.
Preguntále a un periodista a cuanto está el kilo de pan. Apuesto que no sabe.

La liberación de un instante

Como siempre, las palabras liberan. Y fueron ellas las que me permitieron volver. Ya todo fluye. Ya nadie está atorado.

Atascado

¿Que pasa? ¿Aguien se atascó ahí? Porque no puedo entrar a mi blog.

NO al panal de abejas

No me gusta el orden. No me gusta usar el mismo shampoo y cambio de pijama todos los días. No en verdad, no me gusta el método científico. Me fascina pensar como si mi cabeza fuera una gran piñata, mezclada de ideas y en donde no existe regla alguna para diferir algo. Odio los protocolos de los médicos y esa adicción a sospechar de todo lo que no está publicado. Lo ciéntifico tiene extrañas similutudes con los dogmas de fe. Lo creo porque está escrito. Lo creo porque está probado.
Admiro a esos científicos locos que son capaces de imaginar. Me parecen una extraña especie. Como mi amigo Alfredo, que es un gran entomólogo y enemigo de los fundamentalistas de la ciencia.
Hoy fuimos a sacar un panal de abejas. Más de 3000 habitaban en su interior. Perfectos hexágonos fueron construidos. Todas iguales. Todas abejas. No había ninguna avispa infiltrada.
Eso me da susto.

Dream State

En una semana; dos visitas a dos neurólogos.
Don Walter me dijo que tenía que soñar menos. Que mi imaginación me evita descansar. Que mi cuerpo despierta y mi cabeza no. Que en las noches me interno en un "Dream State"
María Elena me golpea con un martillo más fuerte de lo que pensaba. Pone su dedo en la punta de mi nariz y me felicita por ponerme turnia. Mi cabeza es atravesada por un sable y la doctora piensa que es por stress. Y ¿que hago si estoy estresada? Tengo que seguir trabajando y en esta máquina no se puede parar.
Ayer soñé que me volvía a ir de luna de miel. Buzios estaba más bonito. ¿Y me quieren editar mis sueños? No me parece. Aunque muchos de ellos sean asaltos, asesinatos y mordidas de sanguijuelas. Insisto ... no me parece, Don Walter

Cuando chica

Cuando chica le tenía tanto miedo a la oscuridad que dormí hasta los quince años con la luz prendida.
Una vez una maniquí pelada se sentó en mi silla y me dijo "Ven Magdalenita", mientras yo escondía mi cabeza bajo esas pesadas frazadas de invierno.
Cuando chica esperaba el angelito zapateador del trece los ´sábados en la mañana, mientras mis papás soñaban y me comía un pan con mantequilla que encontré duro un año después.
Cuando chica jugaba a que me entrevistaban porque era un actriz muy famosa, o a que vivía en un internado con una señora muy desagradale que se llamaba Eduvigis
Cuando chica veía "La Novicia Rebelde" en mi betamax (que se echó a perder cuando le cayó coca cola) y encontraba que Lisel era muy bonita.
Cuando chica me quedaba dormida escuchando voces que se iban haciendo más fuertes y que parecían una maratón del siquiátrico. (nunca nadie me ha expicado porque pasaba eso)
Cuando chica miraba mucha tele y no quedé sin imaginación pero sí miope.
Y hoy me pasan las mismas cosas, pero apago la luz un poco más temprano, tengo cable, no como mantequilla y encuentro que Lisel era bonita de cara pero bastante gorda.

La suerte de la fea la bonita NO la desea

La fealdad se ha igualado a defectos tales como el egoísmo, la soberbia o la tontera. Se habla mal de los feos, se les discrimina para los trabajos, son objeto de burlas despiadadas en la universidad. El feo lo pasa mal, pero la fea definitivamente sufre como nadie. Un feo simpático puede cautivar a una atractiva mujer con su humor; una fea por muy chistosa que sea con mucha suerte será la mejor amiga del guapo cotizado.
Nadie tiene la culpa de ser feo y sin embargo, su vida está marcada por una característica que no eligió. Si al soberbio lo rechazan ; fue su responsabilidad ostentar aquellos conocimientos que a nadie le interesan . Si a la tonta le niegan una beca; ella fue la que no quiso ejercitar sus neuronas. Pero el feo, no tiene la culpa de aquella extraña mezcla de genes, que lo dibujaron con una figura fláccida, una nariz chata y un ojo menos.
El feo paga las pena por un crimen que no cometió. Y lo que es peor ... su condena es perpetua.

Y tú ¿que harías?

En este momento están echando a alguien muy cerca de mí. Puedo escuchar la voz del empleador. La víctima no es de mi oficina . Pero que fuerte debe ser despedir a una persona. Más potente es cuando esa persona no ha robado o golpeado a un compañero. El punto es que esa persona no sabe hacer bien su trabajo. Aunque le ponga todas las ganas del mundo.
Cuenta la leyenda, que Dios castigó a Adán y Eva con el trabajo. Lo encuentro un castigo super eficaz. Me da rabia cuando en esas típicas conversaciones de momentos aburridos, alguien sale con "Si me ganara 3000 millones de pesos, seguiría trabajando de 8 de la mañana a 7 de la tarde; soy demasiado trabajólico". Me parece un sacrilegio decir algo así. Me apesta esa típica respuesta de la gente de la tele : "¿Tus defectos?: trabajólico, perfeccionista y confiar demasiado en la gente". Un asco.
Si yo me ganara los 3000 millones de pesos:
Esa es la pregunta de hoy. Los pocos que me leen están invitados a contestar.
Luego y después de este despido que, está ocurriendo en este preciso instante, les contaré lo que yo haría con tan maravillosa cifra.

Cheenook

Es poética la forma de vivir de los cheenook. Son los salmones más grandes del mundo y se han registrado ejemplares de hasta 45 kilos. Nacen en un lugar determinado, circulan por el planeta durante ocho años y vuelven al lugar exacto donde nacieron a desovar y morir. Y ¿sabes como lo hacen para no equivocarse? Se acuerdan del olor. Después de ocho años, aún identifican los olores de los ríos, las plantas, los hongos. ¿Que olores recuerdas tú? A mi no se me olvida el perfume de la Luli, que cuando entraba a mi pieza innundaba el lugar. No se me olvida el olor del incienso en el oratorio del colegio. No se me olvida la cerveza en los besos de mi papá que después se transformaron en los besos de mi marido. Y podría volver , al igual que los cheenook, al lugar exacto donde nací.

La Nona

La Nona es abogada, mal genio y miedosa. Sabe lo que es el hip hop y puede explicar el misterio de la Santísima Trinidad. Le tiene susto a las alturas porque cuando era chica, cruzó la cordillera en el lomo de una mula. Somos amigas y nos acordamos de cuando mi abuelo compraba camarones que comíamos con mayonesa casera. (Ya nadie come de esa mayonesa ... era tan rica pero tan riesgosa para la salud.)
La nona es adicta al chocolate. Pero es generosa y lo comparte con todos nosotros y especialmente con el Floripondio ( un perro falto de azucar)
La Nona es la reina de la familia. Aunque sea abogada, mal genio y miedosa.

Pequeña descripción de un viaje flash

Ayer fui a Puerto Varas por 4 horas. 20 horas de viaje en total. 1 plato de porotos granados y 1 chupe de jaiba. 300 discusiones de como arreglar el mundo, arriba de un auto sin radio y 2 levantadas mal genio hasta que miré la ventana sombría e invernal propia de la belleza del sur.

El Respeto

El otro día discutía acloradamente con un compañero de trabajo, que además es mi amigo, mi amante , ex pololo y marido. El tema de hecho era "La discusión". ´su crítica y razón de enojo es que defiendo las cosas a muerte. Hoy usaré mi tribuna para contestarle.
La gracia de discutir es sentir que la opción defendida es la válida y la verdadera. Se debe aprender a hacerlo; porque muchas veces hay que reconocer en el camino que la otra postura es más potente que la personal. Pero la pasión es un principio básico en la discusión ( diferente a la agresividad).
"Estoy en contra del aborto ... pero respeto tu opinión"
"Encuentro repudiable la infidelidad ... pero respeto que engañes a tu marido"
" Considero antinatura la eutanasia ... pero te respeto y bueno; te compraré el cianuro"
(léase todo con todo fraternal)

La sobrevaloración de el respeto me parece un buen disfraz para el relativismo intelectual ( si digo moral , seré acusada de conservadora)
Las ideas se defienden y a muerte. Si no mejor no tenerlas.
Y eso no está en discusión.

El derecho a preguntar

Preguntas tontas que me parecen importantes y frente a la cuale recibo retos:
¿Si todos soplaran al mismo tiempo, se moverían las nubes?
¿Todas las personas habrán bostezado alguna vez en sus vidas?
El Queque se ríe y me mira con cara de loca. Pero finalmente sé que las agradece ... así volamos tan alto que nadie nos puede bajar

Graves

Conflictos. Hoy la gente se pelea por tonteras. Hoy yo estoy distanciada de amigos por verdaderas estupideces. Desde que soy más grande descubrí algo maravilloso. Que el trabajo, las palabras duras, las faltas de delicadeza son puras vanalidades. No vale la pena gastar unas buenas horas de agresión en tales nimiedades. Yo mataría por mi familia y sufriría sin la salud. Lo demás no se lo merece . Nada es ta grave.

Portada

Anoche me asomé por la ventana. Nueva de Lyon se sumergía en la bruma y un hombre atravesaba las veredas contorsionándose. Corrí la cortina. Miré la hora. 3 de la mañana. Me vio y gritó. Me asusté. Mi camisa era blanca. Mi pelo enredado. Salgo de la casa a las siete. Los matinales aún no empiezan. Mi calle se llena de carabineros y peritos. En los kioskos se lee “Hombre se suicida después de extraña aparición esprectal”. Carlos Pinto va tras la mujer de la ventana.

Me río

Me río porque si contaras las palabras hasta el último punto, también lo harías. No soy santiaguina. Y odio esta ciudad. Sólo me reconcilio con ella cuando me alberga ebria, en algún rincón oscuro y nadie se percata de los asesinatos que cometo. Porque he matado a todos esos hombres de Bellavista y nadie lo sabe. Ni siquiera el carabinero que todos los días me lleva al trabajo.

Soy nueva

Soy nueva. Después de tantas obligaciones. Tantas reuniones. Tantos análisis. Y sobre todo tanto años sin escribir. He vuelto. Que bien se está aquí